L’œuf

Qu’ils soient en plâtre,
Qu’ils vivent dans un cloître,
Qu’ils soient rangés dans un frigidaire,
Ou déposés sous un lampadaire,
Les œufs attirent toujours les mêmes questions,
Issues de nombreuses citations :
De la poule ou de l’œuf, qui est le premier
Dans le droit coutumier ?

L’œuf pondu par la poule
Peut être café au lait ou blanc
Bien que tous sortis du même moule
Le style de pondeuse serait-il prépondérant ?
Dans mon poulailler installé au fond du jardin
Je ramasse des œufs de différentes couleurs chaque matin.
Je me suis jamais posé la question en mangeant mon omelette,
De toute façon ne me l’expliquera pas ma calculette.

Un œuf gris foncé était utilisé par ma grand’mère
Pour repriser les chaussettes du grand-père.
Je n’ai jamais compris pourquoi l’œuf restait entier
Avec une aiguille qui, de part et d’autre, traversait le chantier.
Pour moi, encore enfant, c’était un vrai œuf qu’elle utilisait,
Celui que le soir elle me servirait,
Et qu’il me faudrait déguster
Le cœur bien attristé.

Nombreux, exposés dans des musés,
Des œufs sont en porcelaine, parfois perfusée,
Avec des décorations plus ou moins vilaines
Qui ne s’adaptent pas au mobilier
Ou transformés en simple chandelier.
Ces œufs anciens venus parfois d’île lointaine
Peuvent avoir une grande valeur
Et pour certains, devenir des bestsellers.

Les gérants de stations ont inventé d’autres œufs
Qui emmènent sous un soleil de feu,
Des skieurs de tout âge
Encombrés de leurs bagages
Vers des sommets neigeux,
Car ils sont courageux
Pour descendre les pentes enneigées,
Et bien aménagées.

N’oublions pas l’œuf bien caché
Dans le ventre de la maman, attaché ;
Personne ne le voit
Il est seul sous son toit,
Quelque fois deux, voire trois,
Bien au chaud, jamais aux abois.
Quand il sortira autour de lui la joie,
Dès qu’apparaîtront les petits doigts
(06/01/2016)