Gens du voyage

Ils sont venus, ils sont tous là,
Ils accourent de là-bas,
Ils occupaient nos pâturages,
Avec beaucoup de courage.
Un poteau électrique accessible,
Une bouche à incendie disponible,
Ils se sont installés un matin,
Occupant même notre chemin.

Qu’ils soient bohémiens, Rom ou gitans
Ils reviennent tous les ans,
Pour occuper ce même lieu,
Dans notre banlieue.
Ils viennent, ils partent, être ici ou là,
Mais toujours lors des Pietà,
Où tous se rassemblent,
Pour prier ensemble.

Leur linge sèche sur les haies,
Et sur des bouquets de bleuets.
Leur vie a bien changé,
Leur roulote bien arrangées,
Machine électrique pour la lessive,
Contre nous, pas agressive.

Sont-ils brigands ou voleurs,
A leur heure ?
Les hommes se couchent tôt le matin,
La nuit ils errent sur les chemins,
Pour trouver nourriture pour leur smalah,
Qui, dès le réveil, attend la récolte du prélat.
De villes en campagnes,
C’est un véritable bagne.

A la tombée de la nuit,
Juste à côté des buis,
Au beau milieu de leur caravane,
Bien fixée dans la savane,
Un feu de la saint Jean,
Qui attirent le gens,
Monte vers le ciel,
Flammes plurielles.

Quelques gitanes dansent dans cet environnement,
Pour les villageois, un évènement,
Qui les attire contre quelques piécettes,
Déposées dans des chaussettes.
Les maisons se sont vidées,
Sans se sentir intimidés.
C’est l’heure des larcins,
Réalisés par les plus malins.
(10/12/23020)