Atelier d'écriture 352 chez Évy

L’imagination

Imagination, rêverie,
Des poètes, la voirie.
Là où habite sa muse,
Qui a la poésie infuse.
Il peut joindre des mots à l’infini
Souvent indéfinis,
Transfigurant l’atmosphère,
Pour le rendre odorifère.
La nature est sa principale source,
Presque sa seule ressource.

La poésie est un don,
Qui nous touche comme un aiguillon.
Il exige beaucoup de travail,
Qui peut se comparer au télétravail.
On ne naît pas poète,
Il faut aller à la cueillette
Des idées, des mots justes,
Qu’il ajuste,
À son imaginaire
Avec son propre luminaire.

Peu à peu,  le poète découvre l’infini,
Ce qu’il n’a jamais défini.
Il nage,
Dans les nuages,
Rencontre d’étranges personnages,
Qui n’ont pas d’âge.
Des fées, des anges,
Des archanges,
Des lutins,
Sur un petit chemin.

Beaucoup d’hommes politiques
Œuvrent dans l’imaginaire,
Et attirent des congénères,
Surtout dans les problèmes climatiques.
Ils restent dans leur infini,
Qui ne sera jamais bien défini,
Lorsqu’il faudra tout mettre en œuvre,
Ils souffrent dans les manœuvres,
Glissent sur l’invisible verglas
Et ne seront jamais lauréat.

L’imagination facilite l’élection,
Et évite la renonciation.
Ils promettent la lune
Cachée dans la brune.
De belles promesses,
Sans aucune sagesse.
Après le vote,
Ils retournent leur botte,
Et avancent à reculons,
Ils ont perdu leur filon.
(06/09/2022)