L'encrier

L'encrier

L’encrier de mon enfance

A marqué mon adolescence

Non par sa forme et sa couleur ;

Ne m’est pas restée son odeur,

Mais par les conséquences dramatiques,

Je dirai même diaboliques,

Sur la feuille blanche de mon cahier

Et des autres fichiers,

Sans oublier la couleur de mes doigts,

Qui me couvrait de désarroi.

 Encrier blanc en porcelaine,

Rempli par la maîtresse chaque semaine,

D’une encre violette,

Avec une petite burette,

Pour ne pas tâcher le bureau,

Mais surtout son boléro. 

Inséré dans un cercle bien rond,

Sans avoir de capuchon

A droite de notre place

Pour limiter les traces.

 Mes doigts étaient toujours violets,

Je tenais mon porte-plume, à mes doigts, accolé ;

Trop d’encre sur la plume,

Comme à la mer l’écume ;

La table en absorbait quelques gouttes,

La blouse, chaque jour en ajoute,

Le reste sur les doigts ou sur la feuille blanche,

Une véritable avalanche,

Qui en laissait peu pour l’écriture,

A cause des nombreuses bavures.

 Heureusement pour mes successeurs,

Allégé sera leur labeur ;

Les plumes sergent-major vont prendre leur retraite,

Et rapidement rangées aux oubliettes,

Avec l’arrivée des pointes Bic,

Qui, pour les élèves, tomberont à-pic.

Les encriers, des tables, vont disparaitre

Et les tâches semées, ne plus connaitre.

Ne resteront que les trous des bureaux,

En attendant les nouveaux.

(13 août 2018)