Le poète écrit

Le Poète

Tout n’est pas écrit,
Que de choses à décrire.
Les images dans sa tête défilent
Il faut qu’il les canalise.
Son esprit bouillonne,
Et toujours raisonne.
Que de mots sur feuille blanche à transcrire,
Son labeur ne pourra jamais finir ;
Les pages blanches étalées sur le bureau
Les mots restés dans sa tête,
Il doit les transcrire,
Et la feuille noircir.
Il ne peut se taire,
Quelques soient les argumentaires.
Faire,
Défaire,
Refaire,
Sans copier ses confrères.

Tout n’est pas écrit
Son écran mental les a déjà réécrits
Ces mots qui, dans sa tête, se bousculent,
Et qu’il refuse d’envoyer sur une feuille qui bascule,
Pour ne pas décevoir
Et les mettre en place, c’est son devoir.
Ces mots glissent doucement sur son inconscient
Qu’il sent un peu déficient,
Et sortent de lui sur un illusoire traineau,
Pour s’envoler comme un moineau
Là haut dans un ciel tout bleu
Sans aucun enjeu.
Seront-ils absorbés par une nébuleuse
Qui leur parait bien affectueuse,
Ou redescendront sur la feuille blanche
Déposée sur une branche ?
Ils formeront de nouvelles phrases,
D’un poème, la base

 Tout est désormais écrit ;
Le poète s’est tu sans un cri.
Son ordinateur est resté éteint,
Fermé un beau matin.
Allongé sous un drap
Ecrire, il ne pourra.
Les mots ont quitté son écran mental
Un matin glacial.
Ces poèmes seront son testament
Après lui, ils dureront longtemps.
Son dernier « je vous ai aimé » est son adieu ;
Bientôt il s’évaporera vers son Dieu,
Qu’il a essayé de servir durant sa vie
Et dont il a envi.
Pour toujours, il va s’endormir
Et devant vous, ne pas gémir,
Le devoir accompli,
Le poète a tout dit.
(20/10/2018)