Mon stylo

Mon stylo

Waterman, mon cher stylo,
Tu n’as jamais compris la sténo,
Car je n’avais pas appris cette façon d’écrire
Et mes connaissances enchérir.
Encre bleue, verte, violette ou noire
Il ne fallait surtout pas la boire ;
Elle reflétait mes humeurs du moment ;
J’aimais beaucoup le changement.

La main gauche n’a jamais voulu te tenir
D’écrire, la droite n’a pu s’abstenir ;
Que de pages elle a remplies,
Pour un travail bien accompli.
Elle connaissait tout de moi,
Elle l’avait appris par mes doigts.
Mes rires, mes pleurs, mes détresses
Etaient pour elle des caresses.

Les cahiers se sont superposés,
De façon rectiligne, en vers ou en prose
A l’époque ma main ne connaissait pas l’arthrose.
Elle ne s’est jamais retrouvée ankylosée.
Peu à peu elle a dû renoncer
J’étais trop angoissé
Devant une écriture illisible,
Ce n’était pas admissible.

Tu as compris ma souffrance.
Tu as accepté la concurrence
De l’ordinateur, ce nouvel instrument
Qui avalait rapidement les documents.
J’ai négocié avec toi ta retraite
Qui était une simple chaufferette
Dan un tiroir de mon armoire
Avec bien d’autres crayons dans le noir.
Personne ne d’adoptera
Tu n’es plus de mode aujourd’hui,
Du marché, même pas un sous-produit
Sauf peut-être ceux couverts de carat.
La tablette t’a remplacé
Ne soit pas angoissé.
Même s’effilochent les stylos Bic
Comme la gomme arabique
(27/02/2019)