Aucune étagère sur les murs,
De temps à autre, quelques murmures.
Pas d’inscriptions sur un registre,
Je ne suis pas ministre.
Écrire ne sort pas de mon atelier
Même si c’est un allié.
C’est un besoin,
Un véritable soin,
Qui participe à mon équilibre,
Je veux rester libre.

L’écriture est une véritable drogue,
Qui n’a rien d’analogue ;
Elle m’a pris dans la jeunesse
Avec une certaine sagesse.
Sa date de création, inconnue
Registre, document non détenu.
Comme un serpent venimeux
Avec un embout épineux,
Elle a pris possession de mon être,
Pour aligner des lettres.

Cahiers rouges ou bleus,
Voir sableux,
Remplacés par des feuilles d’écoliers à lignes
Avec mes consignes.
Cahiers intimes
Avec des pseudonymes.
Orientation religieuse
Toujours respectueuse.
Des pages, de vrais poèmes,
Un peu de bohèmes.

Atelier de rêve,
Rarement des trêves,
Que l’ordinateur a absorbé,
Sans me perturber.
Il a changé de forme,
Sans faire de réforme.
Il a suivi l’évolution de ma vie
Sans demander mon avis.
La poésie s’est glissée entre les lignes,
Elle se croyait maligne.

L’atelier s’est ainsi adapté
Dans un groupe, j’ai été adopté.
L’âge étendant ses rameaux,
Rien d’anormaux,
L’atelier a limité sa production,
Moins de création.
Entre poètes, on se comprend,
Nous ne sommes plus des conquérants,
Mais de simples adhérents.
(18/03/2024)