Sa cigarette

Il a tout perdu,
Ce pauvre individu
Son travail,
La fin du bail
Sa femme et ses enfants,
Qu’il aimait tant.
Un logement décent,
Non bruyant.
Il lui reste la rue,
Et ses grues.

Sa cigarette roulée à la main,
Sur le bord du chemin
Grâce aux mégots ramassés à terre ;
Il n’en connaît pas le propriétaire,
Pour lui rendre.
Qui va le surprendre !
Il respecte l’environnement,
Dans son cheminement.
Il ne connaît plus le jour,
Ni le nom du bourg.

Je suis accepté la nuit avec mes cartons,
Et mon petit chaton.
Mais dès que s’allume l’éclairage public,
Avec ses faisceaux angéliques,
J’installe mon couchage en carton,
Dur comme mon crouton.
Rien de douillet,
De ne pas me réveiller le matin, je suis inquiet,
Surtout l’hiver quand il gèle,
Je n’ai pas d’antigel.

C’est alors que passent les maraudes,
Conduites par Marie-Claude.
Elle nous invite à rejoindre un centre d’hébergement
Ce que je refuse allègrement.
On me donne un casse-croute et une boisson chaude,
Pour moi, c’est de la fraude.
Je préfère dormir sur mes cartons,
À côté de mon petit chaton.
Dès le lever du jour,
En route vers le carrefour.
(09/02/2024)