Le passé

Loin d’être sur la paille,
Elle avait un magnifique bercail,
Une grande maison,
Très agréable dans la belle saison,
Entourée d’un magnifique parc,
Digne d’un monarque.
De sa voix douce et chaude,
À son cou une belle émeraude.
Elle portait un tailleur blanc,
Parfaitement moulant.

Elle avait une silhouette svelte.
Sans être d’origine celte.
Papier et crayon à la main,
De bon matin
Assise à son bureau,
Récupéré auprès d’un barreau
Elle aimait sentir le sapin.
De bon matin
Elle écrivait ses mémoires.
Évitant tous ses déboires.

Elle disait à ses amis,
Qui l’appelaient mamy,
Et qui souffraient de curiosité maladive,
Un peu agressives :
Je veux fusiller mes souvenirs,
Et une bonne fois en finir.
Elle le faisait pour ses enfants,
Et nombreux petits-enfants.
Leur évitant de railler tout mon passé,
Pour eux, bien dépassé.

Pour éviter que ses feuilles,
Glissent sur le seuil,
Et se fassent la belle,
Ou glissent dans la poubelle,
Elle posait dessus des cailloux,
Ramassés sous le houx.
Pour son entourage, elle était écrivaine,
Et toute sa vie, n’avait pas eu de vaine.
Elle écrivait au présent,
Son passé, pour elle, fascinant.
(16/10/2022)