Secrets

Les secrets n’ont pas d’âge
Ils sont toujours un partage
Donnés et reçus par amour,
Les plus jeunes les confiront à leur nounours
Qui lui saura se taire
Et à son auteur plaire.

Dès son plus jeune âge, l’enfant a ses secrets,
Il en parle facilement avec sa maman, mais il est discret,
Elle doit garder le silence
Avec beaucoup de vigilance,
Pour ne pas trahir son enfant
Et rester son confident.

Le jeune ado, se tournera plus facilement vers son père
Sans pour autant s’éloigner de sa mère ;
Les secrets ne sont plus les mêmes
Il est entré au collège en sixième ;
Son père doit pouvoir entendre ses secrets
Sans les contredire par des décrets.

Bientôt son cœur s’approchera d’une copine de son âge,
Avec laquelle il se promènera dans les parages,
Pour mieux se connaitre sans chercher à se biaiser,
Et en discrétion échanger de petits baisers.
A son père qui a été aussi adolescent
Il essayera d’expliquer ce qu’il ressent.

La jeune fille sera plus près de sa mère,
Problème de femmes et non d’un père.
L’arrivée des règles doit rester secrète,
A la mère d’être discrète.
Son premier amour avec elle, partagera,
Et mettra sa confidente dans un certain embarras.
Secret partagé, secret bien gardé,
Sans jamais moucharder.
Question de confiance réciproque
Dur comme du roc,
Condition indispensable pour garder la confiance
Et maintenir une bonne alliance.

Les couples s’échangent des secrets dans la confidence,
Même lorsque le couple vit la décadence,
Les secrets confiés sur l’oreiller ne doivent pas être divulgués
En règlement de compte jamais tagués
Même sous le sigle : secret de famille,
Et encore moins, sur Internet, mis en ligne.

Celui qui divulgue un secret reçu dans la confiance,
Signant ainsi une rupture d’alliance,
Peut s’attendre à un retour de bâton
Envoyé au son du diapason,
Sur des fautes passées qu’il avait avoué,
Cherchant alors une solide bouée.

Certains évènements annoncés dans la discrétion
Doivent être reçus comme une appropriation,
Sans être promulgués même aux proches
Quelque en soit l’approche.
Respectez vos engagements
Refusant tout aménagement.
(18/03/2019)

Petit oiseau

Petit oiseau de toutes les couleurs,
Ta mélodie pénètre mon cœur ;
Avec toi, le printemps revient
Chaque jour avec ton va-et-vient.

Sans attendre la chaleur de l’été
Tu réveilles les être fatigués qui sont aux abois.
Tu combles toute anxiété
Et tu réconfortes tous ceux qui ont froid.

Tu gazouilles sans t’arrêter tous les matins
Défiant les neiges verglacées.
Sous ta robe chatoyante, perché sur une branche de sapin,
Tu apportes l’amour à ce monde angoissé.

Douce et tendre caresse est ta voix de velours
Sur nos cœurs fatigués, nos âmes tourmentées,
Nos espoirs en détresse, nos fragiles amours,
Nos rêves abandonnés et souvent désenchantés.

S’envolent de ton chant tant de notes cérémonielles
Au parfum d’insouciance, au goût de joie sincère,
Que nos cœurs en hiver s’élèvent vers le ciel
En quelques pas de danse épousant la lumière.

Petit oiseau de toutes les couleurs
Tu t’envoles avec douceur
Emportant nos tristesses
Effaçant nos maladresses.

Là haut dans un ciel encore grisonnant
Entouré de nuages moutonnants
Les couleurs de ton duvet
Dansent dans un magnifique ballet.
(20/03/2019)

Le printemps en Touraine

Le printemps montre le bout de son nez,
Il a respecté le calendrier cette année.
Saura-t-il chasser l’hiver
Et le froid de son univers ?
Il avait tenté le coup début de mois
Mais le froid lui a montré le bout du doigt,
C’était lui le maître pour plusieurs semaines
De chacun, respectons le domaine.

Le jardin s’est habillé de jaune,
Bien à l’abri des cyclones,
Les jacinthes, les jonquilles sont sortis de terre,
Quelques tulipes envahissent les paritaires.
Dans la garage, à l’abri du gel
Les géraniums n’ont pas besoin d’antigel.
La pelouse reverdie devra bientôt être tondue
Dès qu’un peu d’engrais aura été répandu.

Fraicheur du matin, proche de zéro degré
D’un printemps, ce n’est pas le pédigrée.
Mais le soleil se levant de plus en plus tôt,
L’après-midi permettra un tour de vélo,
Après l’avoir remis en forme
Après un repos hivernal qui le déforme,
Histoire de préparer les jambes doucement
En faisant tranquillement quelques déplacements.

Méfiez-vous des retours de manivelle,
Avec l’arrivée d’une saison nouvelle.
Ne semer pas trop tôt vos légumes
Car derrière quelques brumes,
Des gelées matinales dignes d’un retour de l’hiver,
Deviendront pour vous un vrai calvaire.
Ne vous fiez pas aux grandes surfaces
Quoi vous attirent de pleine face.

Ne vous découvrez pas d’un fil en avril,
Même si vous n’êtes pas fébriles.
Restez patient encore quelques semaines
Pour décorer votre domaine.
En mai, fait ce qu’il te plait,
Mais ne soyez pas trop simplet.
Ne sont pas passés les saints de glaces
Qui, dans vos jardins, prendront place.

Printemps, saison charnière
Entre l’hiver et l’été, peut devenir meurtrière,
Pour des jeunes plants, trop vite enterrés,
Et mis dehors de façon inconsidérée.
Ne devancez pas le calendrier
Votre jardin sera très vite déshabillé.
Les ceps de vigne sont très surveillés
Ceux qui sont trop tôt éveillés
(19/03/2019)A

La perle

La perle perdue, source d’inquiétude
Pour celle qui la portait avec fierté ;
Perle de nacre trouvée dans une huitre
Pour le bonheur de celui qui l’a découverte ;
Perle d’eau douce proposée par certains magasins,
Qui, pour vendre, ne savent quoi inventer.
Perle en verre pour certains bijoux,
Que la femme portera autour du cou.
Perles de culture en général.

Perle de lune chez son fleuriste,
Un bouquet enchanteur aux couleurs douces.
Perle de Tahiti,
La palette la plus diversifiée de couleurs naturelles.
Perle rose de lambi,
La plus rare et la plus chère au monde.
Perle d’eau
Déposée le matin sur les feuilles de mes rosiers.
Que de perles pour rehausser les habits de la haute couture.

J’arrête là ma conjugaison
Sans mettre en avant toutes les astuces d’Internet,
Pour vendre directement ces raretés
Sans vous promettre la qualité du produit.
Des perles, en voici en voilà,
Des pages entières que vous ne lirez pas.
Votre bijoutier est sans aucun doute le mieux placé
Pour vous aider à faire le bon choix
Et vous assurer de la qualité du produit proposé.
(17/03/2019)

Dans la brise matinale

Mars et ses giboulées,
Nos sorties sont chamboulées.
Mars et sa brise du matin,
Qui nous secoue sur les chemins
Mars et ses bises légères
Qui frôlent le sommet des congères
Mars et son soleil radieux
Et les premiers oiseaux mélodieux.

Mars n’est pas un mois comme ses confrères
Dont le déroulement n’est pas arbitraire.
Jours d’été avec ses tenues adéquates,
Bien mises et délicates,
Qui attirent les promeneurs vers les terrasses
Où les uns et les autres s’embrassent.
Jours d’hiver, neige et verglas
Qui aux camions et voitures sonnent le glas.

Le calendrier souligne bien qu’on est toujours en hiver
Il faut se méfier des prés bien verts.
Attention aux brises matinales,
Qui souvent ne sont pas très joviales
Qui annoncent des orages brutaux
Qui retournent les petits bateaux
Et chassent les estivants
Des bords de mer en furie, pour certains captivant.

Des jours de printemps où s’annoncent les premiers bourgeons
Que le gel brulera, au sol comme sur les donjons ;
Face à leurs ceps de vigne colère des viticulteurs
Et de nombreux producteurs,
S’envolent pour eux, l’espoir d’une saison avancée et riche
En une nuit, tout s’écroule comme une bourriche.
Méfiez-vous du mois de Mars et de ses brises,
Soyez patient et attendaient les petites bises
(13/03/2019)

Le ruisseau

Assis sur une pierre plate au bord de l’eau.
J’avais les pieds posés sur les cailloux d’un ruisseau.
Mon esprit était ailleurs
Bien loin de l’être travailleur
Qui aimait son métier,
Œuvrant sur les chantiers.
Loin de la réalité environnante,
Trop souvent enquiquinante,
Je regardais le beau ciel bleu
Garni de quelques nuages granuleux.

Un oiseau que je ne saurais décrire,
Volant à mon niveau, me fit un beau sourire,
M’emportant avec lui vers les hauteurs célestes ;
Je me laissais entraîner sans aucun geste,
Le suivant comme une trainée
Vers un espace bien oxygéné.
Pas un bruit, pas un son ne sortait de ma bouche,
J’étais enveloppé d’ouate en grosse couche,
Assis sur un nuage tout blanc, un peu grisonnant
Bien isolé de ses frères moutonnants.

Il m’entraina vers l’aval du petit ruisseau,
Le lieu que les scientifiques appellent : la source de l’eau.
Sortie d’un suintement de l’herbe verte,
A peine découverte
Au pied du Sancy, une eau claire et limpide
Pas encore intrépide
S’écoulait lentement à travers les prés
De mon lieu de repos, un peu égarée
Donnant aux animaux des pâturages
Une boisson qui leur redonnera courage.
Cette eau voyage à travers la nature
Zigzagant dans l’épaisse verdure
Elle rencontre de petites cascades
Souvent bien banales
Lui permettant de devenir un petit cours d’eau
Qui nourrira les nombreux bouleaux.
Peu à peu, il croise quelques uns de ses frères,
Qui avec lui se dirigent en amont sans se distraire
Pour devenir une grande rivière.
Je survole mon point de départ toujours isolé sur mon nuage.

L’oiseau poursuit son voyage entraînant mon attelage
Seul dans le ciel, sans aucun appareillage.
Il s’arrête près d’un pont routier
Sur lequel passe également les charretiers ;
Il descend doucement pour me permettre de lire
Et dans mon esprit traduire
Le nom écrit en blanc sur un écriteau bleu
Fixé à l’arche du pont et non dans le sol sableux :
Dordogne. Mon petit ruisseau est devenu un fleuve,
Poursuivant sa route malgré les épreuves.

Mon nuage reprend son itinéraire, surplombant des villes
Avec au milieu du fleuve de petites îles,
Réserves de reproduction d’oiseaux migrateurs,
Arrivés là comme de véritables navigateurs.
Le chant des oiseaux éveillent tous mes sens
Entrainant mon être en contresens,
De la réalité de mon existence
Sans aucune assistance.
Magnifique fleuve qui parcourt les vallées
Véritable gravure bien entoilée.

Au loin apparait une grande étendue d’eau,
La rencontre près de Bordeaux
De la Dordogne et de la Garonne
Une véritable baronne.
Mon voyage éphémère s’arrête là
Il me faut revenir ici bas.
L’oiseau et son nuage blanc
Qui aurait pu m’entraîner vers le Mont-Blanc,
Me ramène à mon petit ruisseau
Où j’avais les pieds dans l’eau.
(10/03/2019)

Mon stylo

Waterman, mon cher stylo,
Tu n’as jamais compris la sténo,
Car je n’avais pas appris cette façon d’écrire
Et mes connaissances enchérir.
Encre bleue, verte, violette ou noire
Il ne fallait surtout pas la boire ;
Elle reflétait mes humeurs du moment ;
J’aimais beaucoup le changement.

La main gauche n’a jamais voulu te tenir
D’écrire, la droite n’a pu s’abstenir ;
Que de pages elle a remplies,
Pour un travail bien accompli.
Elle connaissait tout de moi,
Elle l’avait appris par mes doigts.
Mes rires, mes pleurs, mes détresses
Etaient pour elle des caresses.

Les cahiers se sont superposés,
De façon rectiligne, en vers ou en prose
A l’époque ma main ne connaissait pas l’arthrose.
Elle ne s’est jamais retrouvée ankylosée.
Peu à peu elle a dû renoncer
J’étais trop angoissé
Devant une écriture illisible,
Ce n’était pas admissible.

Tu as compris ma souffrance.
Tu as accepté la concurrence
De l’ordinateur, ce nouvel instrument
Qui avalait rapidement les documents.
J’ai négocié avec toi ta retraite
Qui était une simple chaufferette
Dan un tiroir de mon armoire
Avec bien d’autres crayons dans le noir.
Personne ne d’adoptera
Tu n’es plus de mode aujourd’hui,
Du marché, même pas un sous-produit
Sauf peut-être ceux couverts de carat.
La tablette t’a remplacé
Ne soit pas angoissé.
Même s’effilochent les stylos Bic
Comme la gomme arabique
(27/02/2019)

Devenir pompier

Un rêve d’enfant qui n’aurait pu être que passager
Est devenu pour toi rêve de vie très engagée.
Le SDIS, tu l’as réalisé,
Sans te laisser dépayser
Par cette profession qui demande du courage
Avec le soutien de ton entourage.

Etre pompier est une vocation
Qui ne demande pas de négociation,
Mais un engagement volontaire
Qui n’exige pas de rester célibataire.
Il faut que l’épouse accepte les contraintes
Et les nombreuses astreintes.

Petit garçon devenu grand,
Tu as gardé en toi cette aspiration d’antan.
Sur Facebook, tu nous envoies ton rêve
Transcrit par des images brèves.
Tu ne manques aucune occasion,
De mettre en avant ton adhésion.

Les études ne sont pas ta tasse de thé,
Une filière que tu refuses d’exploiter.
Dans ton cœur comme dans ta tête,
Est incrustée une seule épithète,
T’engager dans ce métier, un véritable pari,
Espérant devenir pompier de Paris.

Tu ne lésines pas sur les efforts
Qui t’obligent à être souvent dehors,
Jusque apprécier la piscine
Qui au départ te bassine.
Ton père t’y a accompagné,
Sachant que ce n’était pas gagné.

Je ne peux qu’admirer ton courage et ta ténacité.
Dans ton esprit, aucune ambiguïté ;
Tu seras au départ pompier volontaire
Pour un premier engagement, comme mousquetaire,
D’une communauté de personnes qui veulent tout donner
Même au péril de leur vie, sans jamais abandonner.

Des incendies d’immeubles dramatiques,
Ayant pour origine des personnes fanatiques,
Dans lesquels des pompiers ont donné leur vie
Pour sauver des êtres humains, sans aucun préavis
N’ont pas entamé ton désir profond
De devenir pompier en t’engageant à fond.

Garde dans ton cœur l’amour de ce métier
Et dans ta tête un véritable chantier
D’aider tes frères connus ou inconnus
En t’engageant sur ce chemin que tu as retenu,
De sauver des êtes en perdition
Qui n’avaient devant eux aucune solution.
(06/03/2019)

Mystère

Mystère, synonyme pour beaucoup d’inexplicable ;
Une chose incroyable,
A l’époque où elle se déroule,
Comme l’origine de la houle,
Dans une mer en furie,
Qui laisse les pécheurs dans la pénurie.
Mystère du système solaire,
Une véritable galère,
Pour des légions de chercheurs,
Voulant du passé, corriger les erreurs.
Des mystères, il y en a partout,
Chez les grands manitous
Qui disent tout savoir
Et vous laissent rapidement choir.

Que dire de ce sentiment mystérieux
Qui, un jour nait entre deux êtres pas anxieux,
Se retrouvant sur le même parcours,
Un dimanche au milieu du jour,
Discutant de tout et de rien
Côte-à-côte, se trouvant bien.
Leurs mains se sont rapprochées,
Sans se laisser effaroucher ;
Ils ont ainsi avancé, main dans la main,
Se promettant de se revoir dès le lendemain
Sans imaginer que venait de naître entre eux
Un sentiment mystérieux qui les voulait heureux,
Une semence d’amour était semée
Entre deux êtres qui allaient s’aimer.

Pour ces deux jeunes, une sensation adorable,
Qui n’était pas encore palpable,
Que l’on ne peut encore nommer
Et de ce fait dénommer ;
Un bien-être d’avoir partagé le même parcours
En arrivant ne s’étant dit que bonjour,
Une journée inoubliable
Et pour eux formidable.
Se sont-ils revus comme promis ?
Ont-ils gardé leur autonomie ?
Mystère d’une simple rencontre,
Les témoins, leur seule montre,
Qui a marque le temps
De la journée, à chaque moment.
(24/02/2019)

La terre

Dieu confia à l’homme toute la terre et tout son univers
Acte primordial et non un fait-divers,
Mais pour une vie de partage
Et en faire un bon usage.
Travailler la terre pour vivre
Et non simplement pour survivre
Terre d’abondance toujours à découvrir,
Et chaque être vivant bien se nourrir.

Le monde actuel refuse cette réflexion
Pour lui rattachée à la religion.
La terre appartient aux plus malins,
Qui, imitant les félins,
Tirent la couverture à eux,
Tant pis pour les malheureux.
A chaque individu de se battre,
Et sa richesse accroitre.

Le réchauffement climatique
Pour des populations dramatiques,
Ne doit pas empêcher la richesse,
Et pour certains, d’autres largesses.
Un continent de plastique
Dans une région aquatique,
Ne nuit pas aux grands de ce monde,
Mais à tout le tiers-monde.

Chaque être humain doit en être conscient
Et l’inscrire dans son subconscient,
Notre planète est en danger.
Notre façon de vivre, saurons-nous la changer,
Pour sauvegarder le don que Dieu a fait
D’une terre pour tous, un bienfait.
Tout individu devrait être écologique
Et au fond de lui, pédagogique.

On peut encore sauver notre planète
En recyclant toutes les canettes,
Les plastiques, le caoutchouc, le bois ;
Sachons modifier, s’il le faut, nos lois.
L’appât du gain individuel et permanent
Quelque soit le continent,
Outrage notre terre
Dont nous ne sommes que colocataires.
(18/02/2019)

Couleur de peau

Que tu sois blanc, que tu sois noir
L’un comme l’autre connait le désespoir
Ils sont tous les deux des humains
Qui doivent manger à leur faim.

Que tu sois jaune ou café au lait,
Tu as le droit de vivre
Et ne pas simplement survivre,
Pour apaiser ton palais.

L’humain, dans son ensemble, n’aime pas partager
Et encore moins dédommager ;
Ceux qui ont été lésés
Il faut les aider à se réaliser.

Toi le grand blanc « européen », dit civilisé
Accepterais-tu d’être traité de colon dépaysé,
Par ceux que tu appelles « petit nègre »,
Et qui sont bien souvent intègres.

Rejetons ces images d’Epinal,
Du petit noir qui ne serait qu’un marginal,
Comme nos livres scolaires les montraient
Il y a des années, illettrés.

Regardez les grandes équipes de foot,
Pour qu’elles ne soient pas en déroute
Elles attirent des joueurs qui ne sont pas blancs
Et ne les laissent pas, en attente, sur le banc.

Tout être humain doit être respecté
Qu’il soit blanc, jaune ou noir,
C’est pour chacun un devoir,
Il ne faut jamais les étiqueter.

Tous ces gens qui sont dans la rue,
Sans toit, ne sont pas des malotrus ;
N’oublions pas notre passé récent
Nous avons été des émigrés souvent encore adolescents.

Les africains sont venus à notre secours,
Non par devoir, mais par amour ;
Sachons leur renvoyer la balle
Refusant qu’ils restent en cabbale.
(17/02/2019)

Premières fleurs

Dans la pénombre du matin,
Le lendemain de la saint Valentin,
Elle a montré son nez,
En avance sur les autres années ;
Encore fébrile,
Mais pas en péril,
Petite fleur,
Tu ragaillardis mon cœur
Affaibli par ce temps hivernal
Qui mériterait une sanction pénale.

Le froid glacial de l’aurore
Qui sévit dans ton corridor,
N’a pas vaincu ton courage,
Pour organiser le démarrage,
D’un parterre bien fleuri
De petit gabarit
Que relayera en son temps le muguet
Qui fera de beaux bouquets.
Quelle est belle la nature
Avec toute sa verdure.

Il semblerait qu’une autre fleur t’ait devancée,
Avant toi, elle avait commencé,
Mais dans un autre angle de la maison.
Se moquant de la saison,
Une primevère s’est largement ouverte,
Sans être couverte,
Aux intempéries qui ont traversé la région
Avec une certaine contagion.
Ne soit pas jalouse
Tu t’es couverte d’une belle blouse.

Premières fleurs du jardin,
Rien n’est anodin,
Vous annoncez le printemps
Pour tous, c’est épatant.
Vous nous donner envie de jardiner
Et dans les parterres fouiner,
Pour arracher les mauvaises herbes
Que ne seront jamais superbes.
Les premières chaleurs sont arrivées
Il faut être motivé.
(15/02/2019)

Un monde nouveau

Qui n’a pas rêvé d’un monde nouveau,
Dans un coin de son cerveau,
Où l’égalité serait maître-mot
Chez les hommes comme chez les animaux.
Plus de pauvres sur les routes,
Cela ne fait aucun doute ;
Egalité de salaire entre les hommes et les femmes,
Il n’y a rien d’infâme.

Le brouillard ensorcelant de l’inégalité,
Qui règne partout sans ambiguïté,
Aurait disparu de la planète,
Mais aussi des réseaux internet.
Soleil lumineux qui réchauffe et éclaire,
Sans aucun intercalaire,
Ce serait un monde merveilleux,
Pour les jeunes comme pour les vieux.

Pourquoi imaginer un monde parallèle
Qui ne serait qu’expérientiel ?
Un monde sans foi ni loi
Où personne ne serait aux abois,
Où l’amour règnerait en maitre,
Dans tout le périmètre,
Où la maladie n’existerait pas
Ce serait sympa.

Rêve sauvage, ou réalité en attente,
Pour toute personne militante ?
Ce n’est pas le grand soir tant espéré,
Par ceux qui avaient adhéré,
Mais une éternité d’amour
Qui se vivra chaque jour,
Qui nous est offerte par ce Dieu
Qui ne s’est pas enfermé dans les cieux.

Pour chacun de nous, il s’est fait homme
Descendu parmi nous de son royaume.
Il nous a annoncé une vie éternelle,
Très fraternelle,
Pour tous les êtres humains
Qui ne se prennent pas pour des surhumains.
L’amour de l’autre en est le chemin
C’est écrit sur son parchemin.
(16/02/2019)

L’amour et la Saint Valentin

L’amour ne durerait-il qu’un jour
Comme on se dit bonjour ?
Vivrait-on l’amour
Comme un simple détour
Pour un motif commercial
Sans plus de cérémonial ?
Un jour, on a dit oui, devant le Maire
Conduit par son père ou sa mère,
Et peu après devant un prêtre,
Qui ne doit pas être qu’un simple débitmètre.

Saint Valentin ou pas,
Ne doit pas être signe de mea-culpa,
Un jour à se faire pardonner,
Tout ce que l’on a bâillonné,
Durant des mois, voire de l’année,
Sans être condamné.
Quelques roses venues de Kenya,
Ou cultivées dans des serres à Tania,
Suffiraient à éffacer quelques égarements,
Faits cavalièrement.

L’amour se vit chaque jour,
Et n’a pas besoin d’abat-jour ;
Il se vit en pleine lumière,
Quelque soit la chaumière.
Un petit geste anodin, en rentrant du travail,
Dès les retrouvailles ;
Un bisou dans le cou,
Pas besoin de bijoux,
Pour dire à celle qui partage sa vie,
De toi, j’ai toujours envie.

L’amour est un partage,
Qui refuse tout chantage.
Pas besoin d’un jour de février
Pour avec elle se déshabiller,
Et lui dire je t’aime, je t’aimerai comme je t’ai toujours aimée ;
Faut-il le proclamer un seul jour de l’année,
Et ce jour-là, ne pas se chicaner ?
S’aimer c’est échanger pour que l’autre grandisse
Et ne soit pas, dans la vie, qu’un appendice.

Roses de saint Valentin,
Offertes dès le matin,
Peut-être un geste d’amour,
Mais pourquoi un seul jour.
Les petits actes de la journée
Sont autant de pétales vont alterner,
Pour fleurir la vie à deux,
Et ils peuvent être nombreux.
Chaque jour de l’année qui passe,
Saint Valentin s’embrasse.
(14/02/2019)

Fermer les vannes

Peut-on fermer, des souvenirs, les vannes
Pour empêcher le moteur de tomber en panne ?
Peut-on les endiguer,
Et hors de nous les irriguer ;
Se battre contre eux au corps à corps,
Et chaque jour encore,
Ne pas leur céder un pouce de terrain,
Et les laisser dans leur souterrain.
Pour profiter chaque matin
Sur un autre chemin,
De la lumière du soleil
En regardant butiner les abeilles
Autour des roses printanières,
Qui vous offrent de magnifiques bannières.

Facile à dire, pas à faire
Même perdu au milieu d’un désert.
Mettez-les dehors avec force,
Et engager un profond divorce ;
Empêchez-les de revenir au galop
Vous laissant tout palot.
Ils se sont enferrés au fond de votre être
Cassant votre altimètre
Pour chercher d’autres repaires
Même dans une vie prospère.
Dans le moindre recoin, ils se cachent ;
Ce sont de véritables apaches,
Qui veulent bloquer votre avenir,
Pour ne jamais vous assainir.

Marcher, toujours marcher
Sans se laisser empêcher
Sur une nouvelle route
Qui ne vous laissera pas en déroute.
Trouver d’autres chemins,
Avec celui qui vous tendra la main.
La solitude n’est jamais une solution
Pour combattre toute sorte d’aliénation.
Recherche la chaleur du soleil
Enferme-toi, s’il le faut, dans une bouteille
Jetée à la mer, emmenée par les vagues,
Vers une contrée où éclatera ton goulag,
Pour une vie plus agréable
Dans un avenir incroyable.
Plus que marcher, avancer,
Se laisser balancer
Par la douceur de la vie ;
Traverser le pont levis,
Sous la lumière du soleil,
Au milieu d‘arc-en-ciel ;
De l’autre coté du rivage,
T’attend de nouveaux pavages
Où glisseront tes pas,
Refusant d’attendre le trépas
Pour vivre peinardement,
Et profiter de chaque jour qui passe
Ouvrant devant toi de nouveaux espaces.
La vie est belle, laisse toi bercer
Sans toujours tergiverser.
(11/02/2019),

La cuisinière

De bonne heure ce matin
Le long de ce petit chemin,
Aidée de son bâton
Qui d’elle a eu raison
Elle avançait doucement
Pour prendre l’air évidement.

Elle a du mal à marcher
Seule, elle n’est pas effarouchée ;
Elle le connait bien ce petit chemin
Lisse comme un parchemin.
Quelqu’un a ôté tous les cailloux
Pour ne pas écorcher ses genoux.

Le ciel était tout bleu.
On m’appelait le cordon-bleu.
Pour elle, que de soucis
A son âge, le grand oubli.
La maladie d’Alzheimer commençait à la taquiner
Et sa tête embruinée.

Et pourtant elle côtoyer encore des cuisinières
Dans des rencontres saisonnières,
Où chaque femme cherche à exister
En dehors de toute éternité.
Qu’elles soient veuves ou à coté de leur mari,
A cette vie, elles n’étaient pas aguerries.

Elle cesse de faire des repas très fins
Car sa tête comme celle des dauphins
Ne répond plus au quart de tour,
Il faut que ça finisse un jour.
La nuit elle ne pense plus à faire de la cuisine
Comme lorsque mon mari travaillait en usine.

Seule aujourd’hui,
Cette activité elle la fuit.
Elle se sent bien seule
Comme a fini son aïeule.
Et bientôt en maison de retraite,
Elle ne serait plus le grand maitre.
(30/01/2019)

L’impossible

Se lever le matin de bonne heure,
Impossible, ça me donne mal au cœur.
Travailler mieux et rapidement,
Impossible, trop de chambardement.
Tout me devient impossible
Moi qui suis trop sensible
Bannir ce mot de mon existence
Le laisser glisser par advertance
L’écraser avec mes gros sabots
Et le laisser choir dans son tombeau.
Impossible n’est pas Français, aurait écrit Napoléon,
Qui ne connaissait pas l’accordéon.
Moi qui suis Français
Je vois dans l’impossible, un véritable abcès.
Que de fois ce mot utilisé,
Jamais épuisé.

Faut-il combattre ce mot
A l’origine de nombreux maux
Qui frappent la société, la fait reculer,
Et dans le néant basculer,
Faisant lever des révolutionnaires
Qui jusqu’ici étaient des gens ordinaires.
Rejeter ce terme de notre langage,
L’éloigner de nos bagages,
Se mettre debout de bonne heure
Et ne pas devancer le malheur.
Ouvre les yeux sur l’avenir
Auquel il nous faut appartenir,
C’est à ce prix que nous avancerons
Et nos années à avenir forgeront.

Toute vie rencontre des souffrances
Contrent-elles, aucune assurance,
En construisant son avenir
Contre les affres de la vie se prémunir,
Refusant le mot impossible
Qui ne devrait jamais être accessible.
Toute souffrance doit être combattue,
Sur ce point il faut être têtu,
Agir seul ou dans le cadre médical
Qui n’est pas toujours amical,
En changeant notre mode de vie
Recherchant ce que l’on a envie,
Pour que malgré tout le plaisir émerge
Et en soi s’héberge.

Si toute souffrance ne peut se transfigurer en plaisir,
Cherchons au moins à accueillir
Ce que le temps présent peut nous apporter,
Et avec nos proches se concerter.
Il y a souffrance et souffrance,
Ne nous fions pas aux apparences.
Elles peuvent être internes et invisibles
Souvent chez les âmes sensibles.
Peut-on les transfigurer en plaisir ?
Ne suffit pas un profond désir.
Il faut se faire aider
Sans se laisser déposséder.
Respectons la liberté de chacun
Et n’en vexer aucun.
(26/01/2019)

L’injustice, les moqueries

Je suis blanc, tu es noir
Pour toi, peu d’espoir
De réussir dans ton village ;
Il y a un tel décalage
Entre ta façon de vivre et la mienne,
Du bébé à la doyenne.
Injustice flagrante
Pour les uns trop courante
Pour les autres incompréhensibles,
Et même inadmissible.
Qui fera le premier pas,
Même en donnant un simple repas,
Pour celui qui n’a rien,
Et qui cherche un peu de bien.

Quand ils viennent chez nous, que de moqueries
Les rafiaux ou radeaux de la dernière chance,
De nos pays riches sont proscrits ;
Pour eux aucune bienveillance.
Récupérés par des bateaux d’association,
Ils ne se font aucune illusion
Enfermés dans des centres bien isolés
Ils sont de plus en plus affolés.
Ils espéraient l’eldorado européen,
Pour devenir des lycéens,
Apprendre un métier,
Et travailler sur des chantiers,
Ils ne rencontrent que moqueries
Et victimes d’escroqueries.

Injustice et moqueries, deux termes trop proches,
Qui sans le dire, ni le penser, sont deux anicroches
Qui se croisent trop souvent,
Et résistent à tout vent.
Ce texte n’est qu’un exemple classique
Du rapprochement de deux mots toxiques
Qui ravagent nos sociétés modernes
Et les rongent doucement en interne,
Créant des conditions d’où naissent les révolutions,
Si la recherche de solutions
Tant dans les pays pauvres que chez nous
Sans pour autant jouer aux nounous,
Mais en reliant les mots justice et accueil,
Pour supprimer tous les écueils.
(27/01/2019)

La plainte de l’arbre

Me voici dénudé au milieu du jardin ;
Les oiseaux ne chantent plus dès le matin ;
La colombe a abandonné son nid,
Seul, je suis banni.
Depuis juillet mes feuilles jaunissent
On dirait qu’elles ont la jaunisse
En virevoltant, elles se posent sur la pelouse,
L’habillant d’une nouvelle blouse.
En été le ciel a fermé ses robinets
Mes racines en sont gênées.
Elles ne peuvent plus faire remonter la sève,
Les feuilles se sont mises en grève,
Abandonnant les pauvres branches
Se laissant tomber sur le sol comme une avalanche.

Sous mes pieds un grand tapis jaune
A tapissé la belle pelouse qui me servait de trône.
Les feuilles sont devenues marron
Puis ramassées comme dans les environs,
Pour rejoindre un grand bac vert
A l’allure trop sévère.
Mes dernières feuilles m’ont abandonnées
Mon cœur est bâillonné.
Mes confrères qui ornaient d’autres jardins
Ont connu le même chemin.
Dieu de la nature,
Regarde cette déconfiture ;
Nos troncs ne sont plus que des squelettes,
Avance de quelques mois ta pendulette.

Ma prière a été exaucée,
Toute blanche est la chaussée,
La pelouse a changé de couleur
Réchauffé mon petit cœur.
Tu m’as revêtu d’un manteau blanc,
Identique sont les bancs.
Pas un pas n’a encore maculé cette blancheur
Ne se sont pas encore levés les marcheurs.
Un grand silence règne sur la nature
Qui a perdu toutes ses verdures.
Merci Dieu de la nature
Tu as recouvert notre ossature
D’une épaisseur de neige
Que bientôt perceront les perce-neiges.

Guy de Maupassant nous avait bien compris
Lorsqu’il écrivait dans un magnifique poème,
Sans aucune duperie,
Dans un paysage de Bohème :
« Des arbres dépouillés dressent à l'horizon
Leurs squelettes blanchis ainsi que des fantômes ».
Il aurait voulu nous couvrir de son blouson,
Et dissimiler tous nos hématomes.
Je préfère être un squelette tout blanc
Même si mes bras sont tremblants,
Qu’un fantôme tout gris presque noir
Que tout le monde laisse choir,
Oubliant ma splendeur de l’été
Quand sous mon ombre, ils étaient attablés.
(24/01/2019)

Sur la margelle d’un puits

Assis sur la margelle d’un puits
Autour de lui, aucun bruit.
Les jambes pendantes vers les profondeurs
De ce boyau aux mauvaises odeurs,
Il ne sent pas le soleil qui brille et chauffe l’air.
Sur ses yeux des œillères.
Son âme est noire, glacée par le froid
Que lui seul ressent et croit.
Le silence est pesant,
Comme un être agonisant.
Le temps n’existe plus.
De la vie, il se sent exclu ;
Seul, abandonné des hommes
Qu’il compare à des fantômes.
Il regarde le fond du puits,
Les deux mains sur le bord en appui.
Comme son âme, le fond est noir,
Il peut à peine le voir,
Mélange d’eau et de boue,
Dans lesquelles il veut s’enfoncer jusqu’au cou.
Va-t-il se lancer et le boire,
Se fracasser sur les parois de pierre,
Qui forment une crémaillère ?

Une main se pose sur son corps éperdu
Serait-il défendu ?
Main de l’amour
Qui près de lui accourt.
L’angoisse qui l’avait envahi,
Créant en lui un véritable fouillis,
S’apaise doucement
Sans aucun affolement.
Le noir de son être disparait.
Le soleil du jour dans ses yeux transparait,
Et pénètre son âme qui s’éclaire
Chassant la galère
Qui l’habitait et l’avait amené au bord de ce conduit
Ecartant de lui tout bruit.
Miracle de l’amour
Qui existe partout.
En lui la lumière filtre
Et son âme soupire.
Le feu du soleil de son cœur
enflammé non par une lumière extérieure,
Qui agirait comme un broyeur
Mais juste une flamme
Que la vie réclame,
À l’intérieur de lui
Chassant toute pluie,
Flamme de l’amour,
Qui ouvre un carrefour,
Effaçant ce noir qui l’envahissait,
Et le couvrait d’abcès.

Amour, toi qui me prend la main,
Tu réchauffes ce froid,
Encré profondément en moi.
Tu as comblé ce silence,
Qui me brulait comme un fer de lance.
Tu es une lumière éclatante,
Laisse-là brillée, elle est compétente.
Des profondeurs de ce puits
Avec toi je me suis enfui.
Tu m’apportes les couleurs
Des espoirs de mon cœur.
Les prés fleuris du printemps,
Qui viendra en son temps,
Les montagnes et les vallées,
Les rivières et les forêts,
Tu les photographieras au fond de mon cœur,
À l’encre de ton âme
Que jamais je ne blâme,
Car tu es venu à l’heure,
Pour effacer mes peurs.
(20/01/2019)